Frutos secos y cascanueces

Plop.

2012-01-21T08:17:00.000-08:00

Leo algo por azar y me quedo de piedra. Mataré a ese gato de la curiosidad... Plop.

Otras cosas.

2011-11-24T02:42:00.000-08:00

Decía Charles Chaplin que la vida "es aquello que te va sucediendo mientras tú te empeñas en hacer otras cosas". Pero no, esto no funciona así. En realidad tú te empeñas en vivir, pero al final te acaban sucediendo otras cosas.

Biografía exprés.

2011-11-07T02:20:00.000-08:00

Recibió clases clandestinas de cultura polaca durante su infancia (pues en aquella época Rusia ocupaba Polonia e imponía su lengua y sus costumbres) y aprendió alemán y francés de forma autodidacta. Le apasionaba leer, habilidad que ya presentaba con sólo cuatro años de edad, y le encantaban los ensayos sobre física e historia natural. Se licenció en Ciencias Físicas en 1893, siendo la primera de su promoción, y en Matemáticas en 1894, siendo la segunda. Se casó con Pierre poco después y con el dinero del regalo de boda se compraron dos bicicletas y se recorrieron Francia con ellas. En 1903 se doctoró cum laude y recibió el Premio Nobel de Física por sus investigaciones sobre la radiactividad natural. En 1906, Pierre murió atropellado por un carruaje y ella asumió la cátedra de su marido en la Universidad de la Sorbona. En 1910 demostró que era posible obtener un gramo de radio puro y en 1911 recibió el Premio Nobel de Química. No patentó el proceso de aislamiento del radio, dejándolo accesible a la investigación de toda la comunidad científica.

En 1935, un año después de su muerte, su hija mayor, Irène Juliot-Curie, recibió también el Premio Nobel de Química por sus trabajos de síntesis de elementos radiactivos.

2011-11-02T15:58:00.000-07:00

Me encuentro estancada. No lo he dicho nunca, pero lo he escrito mil veces. Esta noche iba caminando hacia casa permitiéndome el lujo de ponerme muy seria mientras pensaba sobre el asunto. Me siento derrotadísima. Y perdida. Se me cae todo. Es una sensación extrañamente negra.

Si hace diez años me dicen que acabaría así, me habría ahorrado nueve.

Miticanción: "My body is a cage", de Arcade Fire.

2011-11-01T15:07:00.001-07:00

My body is a cage that keeps me (Mi cuerpo es una jaula que me impide)
from dancing with the one I love, (bailar con la persona que amo,)
but my mind holds the key. (pero mi mente tiene la llave.)

I'm standing on a stage (Permanezco en un estado)

of fear and self-doubt. (de miedo y de desconfianza en mí mismo.)
It's a hollow play, (Es un juego vacío,)
but they'll clap anyway. (pero ellos aplaudirán de todos modos.)

My body is a cage that keeps me (Mi cuerpo es una jaula que me impide)

from dancing with the one I love, (bailar con la persona que amo,)
but my mind holds the key. (pero mi mente tiene la llave.)

You're standing next to me... (Estás a mi lado...)

My mind holds the key... (Mi mente tiene la llave...)

I'm living in an age (Vivo en una época)

that calls darkness light. (que llama oscuridad a la luz.)
Though my language is dead (Auque mi lengua está muerta)
still the shapes fill my head. (todavía las siluetas llenan mi cabeza.)

I'm living in an age (Vivo en una época)

whose name I don't know. (cuyo nombre desconozco.)
Though the fear keeps me moving (Aunque el miedo me mantiene en movimiento)
still my heart beats so slow. (mi corazón aún late despacio.)

My body is a cage that keeps me (Mi cuerpo es una jaula que me impide)

from dancing with the one I love, (bailar con la persona que amo,)
but my mind holds the key. (pero mi mente tiene la llave.)

You're standing next to me... (Estás a mi lado...)

My mind holds the key... (Mi mente tiene la llave...)

My body is a... (Mi cuerpo es una...)

My body is a cage, (Mi cuerpo es una jaula,)

we take what we're given (cogemos lo que nos dan)
just because you've forgotten (sólo porque has olvidado)

that don't mean you're forgiven. (que no significa que seas perdonado.)

I'm living in an age (Vivo en una época)

that screams my name at night, (que grita mi nombre por la noche,)
but when I get to the doorway (pero cuando llego a la puerta)
there's no one in sight. (no hay nadie a la vista.)

My body is a cage that keeps me (mi cuerpo es una jaula que me impide)

from dancing with the one I love, (bailar con la persona que amo,)
but my mind holds the key. (pero mi mente tiene la llave.)

You're standing next to me... (Estás a mi lado...)

My mind holds the key... (Mi mente tiene la llave...)

Set my spirit free... (Deja mi espíritu libre...)

Set my spirit free... (Deja mi espíritu libre...)
Set my body free... (Deja mi cuerpo libre...)

Set my body free... (Deja mi cuerpo libre...)

Set my spirit free... (Deja mi espíritu libre...)
Set my body free... (Deja mi cuerpo libre...)

Flores.

2011-11-01T14:35:00.000-07:00

Las flores de los muertos se entregan para uno mismo. Cuanto más grandes son los ramos, mayor es el amor propio. La pena por la muerte es secundaria, incluso diría que no tiene nada que ver.

Siete mil millones.

2011-10-31T06:12:00.000-07:00

Ya somos siete mil millones de parásitos. Esta noche ha nacido en Filipinas el piojo número 7000 millones. Esta insultante cifra viene acompañada de otras, por cierto, no menos insultantes. Por ejemplo:

Se estima que la población mundial hace dos mil años era de 200 millones de habitantes. En 1804 se alcanzó la cifra histórica de mil millones. En 1999 ya habíamos crecido hasta los seis mil millones. Sólo 12 años después somos mil millones más.

Es decir: en estos 12 últimos años hemos crecido lo mismo que en nuestros mil ochocientos primeros años de era cristiana.

Dos tercios de la población mundial se concentran en un único contienente de los más o menos seis que nos hemos inventado: Asia.

Es decir: hay más de 4600 millones de humanos habitando un continente, mientras que el resto (si no me fallan las cuentas, poco más de 2300 millones) se distribuye (irregularmente) entre cuatro continentes (Antártida no cuenta porque no hay más que un puñado de científicos locos allí). Estos son: América, África, Europa y Oceanía.

Casi la mitad de estos 7000 millones de personas son menores de 25 años.

Es decir: el potencial reproductivo de esta masa es impresionante. Casi 300 millones de mujeres en el mundo no puede espaciar los embarazos o evitarlos a voluntad (por motivos políticos, religiosos o de no acceso a métodos anticonceptivos eficaces).

La esperanza de vida (media mundial) en 1900 era de 31 años. En 2011 es de 70 años. Algunos países presentan una esperanza de vida de más de 80 años (por ejemplo, Japón y algunos países europeos) mientras otros se quedan en los 55 años (por ejemplo, muchos países africanos).

Esto se traduce en que también esta gran masa de habitantes es la que mayor cantidad de ancianos presenta: un 12%.

De los siete países del mundo cuya esperanza de vida es inferior a 50 años, seis son africanos. El país con la esperanza de vida más baja del mundo es, sin embargo, Afganistán (44 años).

Hace cinco años, en 2006, la estimación de gasto medio mundial por persona era de 13,4 euros diarios. Por entonces, un 40% de la población mundial debía vivir con menos de 1,50 euros al día. En la actualidad, ese porcentaje ha crecido hasta el 48% (lástima que no he encontrado el dato actual de gasto medio mundial por persona y día, pero sospecho que también ha crecido).

¿Estas cifras no te invitan a reflexionar?

La pantera.

2011-10-13T13:42:00.001-07:00

Es verdad, estoy colérica. Albergo en mi interior un sentimiento extraño, un odio indefinido y no canalizado. Es una especie de odio general, hacia todo y hacia nada en particular, como un malestar tan profundo que su origen queda sepultado. Es, creo yo, una frustración inmensa y enquistada que empieza a supurar.

Estos tiempos están haciendo de mí un ser vil que ve maldad por todas partes, un ser que gritaría a los cuatro vientos para expulsar los demonios y quedarse completamente solo en el mundo. Un ser que adoraría ver al resto del género humano en la inmundicia, sin excepción. Cada día que pasa todo me produce un agudo y creciente malestar. Me siento atrapada contra mi voluntad, encarcelada como una pantera salvaje que se ve entre rejas sin comprender y se agita rabiosa y ruge y desgarra vanamente el aire mientras su cuerpo rígido parece una roca dispuesta a arrojarse sobre cualquiera.

Ahora mismo vendería mi alma al diablo por ser un mandatario déspota y cruento, de esos de esclavizar y exterminar. Antes era más fácil, pero ahora la esclavitud y el cortar cabezas son ilegales (por lo menos en esta parte del planeta), así que creo que me tragaré mis ansias de dominar el mundo y seguiré digiriéndome por dentro, en silencio.

Que nadie se alarme: no voy a salir de mi casa rifle en mano ni tengo en mente hacer una bomba con estiércol de granja. Para eso tengo este sitio, para desfogar mis más sádicos deseos sin hacerle el más mínimo daño a un mosquito.

Así son todas nuestras vidas, desde el primer minuto hasta el último, prisioneras de nuestra propia civilización.

R. I. P. Mr. Jobs.

2011-10-06T08:15:00.000-07:00

En su juventud recogía botellas para reciclarlas por cinco centavos y los domingos acudía a un comedor social de los Hare Krishna para cenar caliente al menos un día a la semana.

Aunque Apple Inc. registra más de tres mil millones de dólares de beneficio por trimestre y este mismo año se ha alzado con el título de la empresa con mayor capitalización del mundo, Steve Jobs nunca retomó los proyectos benéficos que él mismo suprimió al regresar a la dirección de Apple Inc. en 1997. Además, Apple Inc. ha reconocido en dos años consecutivos (2010 y 2011) la explotación laboral infantil (entre otras muchas irregularidades como salarios deficientes, horas de trabajo en exceso, inhalación de sustancias tóxicas, etc.) en algunas de sus fábricas asiáticas.

Steve Jobs, un señor con 317 patentes tecnológicas, nunca defendió el conocimiento libre.

Steve Jobs, un ejemplo. Un ejemplo de que nadie se hace inmensamente rico siendo inmensamente honesto. Steve Jobs, descanse en paz… si puede.

Dioses.

2011-08-23T16:15:00.000-07:00

Los dioses no son nadie para nosotros, ni siquiera para los que creen en ellos. Son sólo un espejo que distorsiona la realidad, un álter ego de la humanidad, un vacío que llenamos con todo aquello que jamás seremos.

Se busca...

2011-08-17T16:03:00.000-07:00

Se busca gente que odie las religiones, los nacionalismos, las monarquías, el tabaco, la tauromaquia y el fútbol.

Declaración Universal de los Derechos Humanos.

2011-08-15T15:57:00.000-07:00

Me canso de las verdades absolutas. Todo esto y todo lo otro, como si no existiera nada más. Cualquiera puede hacerlo, es repugnante. A mí no me interesa. Sois pura contradicción. Yo no abandero la razón, no la quiero, os la regalo entera. Pero idos al carajo y dejadme en paz.

Blog.

2011-08-02T07:13:00.000-07:00

Cazador.

2011-05-03T14:20:00.000-07:00

Descubre, entre un montón de papeles que anda revolviendo en una carpeta, las fotografías en blanco y negro de acontecimientos históricos que él conoció. Las repasa, me las enseña y me cuenta algunas viejas historias de aquellos sucesos. Después guarda silencio. De repente, todos los años del mundo se le echan encima. No dice nada, pero puedo percibir a través de su gesto una extraña tristeza que antes no estaba. Sé con certeza que acaba de sentirse tan viejo como las cosas que me cuenta. Sin que nada lo anunciase, los ojos de mi padre pierden un poco de brillo.

Nosotros insistimos en contarlo inventándonos sus pasos regulares, pero el tiempo, en realidad, no transcurre: permanece inmóvil acechándonos tras la maleza, como una leona. Sólo se abalanza sobre nosotros cuando caemos en la trampa que lo oculta, cargándonos los años en un fulminante zarpazo. Aun heridos por sus garras, logramos escapar. Sin embargo, él no se inmuta: sabe que siempre acaba dándonos caza.

Los relojes no sirven para nada.

Cajas sin desembalar.

2011-04-18T11:08:00.000-07:00

Siento que mi vida está metida en cajas sin desembalar. No hay un todo reunido y hace años que perdí las grapas de mis hojas. Existo a la espera de desgarrar los precintos y liberar el interior.

Triste. Llevo años triste. Exactamente desde que regresé a la devastadora rutina de septiembre de 2006. Desde entonces he caído en picado como un halcón herido, hundiéndome hasta alcanzar, sin ser consciente de ello, profundidades insoportables. Lo sé por las cosas que escribía en mi antiguo blog. Empecé con normalidad, después caí por la madriguera del conejo y ahí sigo dando vueltas. No he avanzado desde entonces, sólo hago círculos, giro alrededor de mi propio eje, de mi opaca vanidad. Tras la remontada vital que supuso mi primer empleo como paleontóloga en una excavación, la caída fue más dura aún. Tiempo atrás había comenzado mi decadencia, pero desde entonces parezco atrapada en un agujero de gusano viajando al fin del mundo a la velocidad de la luz.

Cuando conocí a mi novio volví a experimentar el resurgimiento, pero de nuevo me siento triste, como si la tristeza formase parte consustancial de mí, como si un ejército de negras células hubiera invadido el espacio aéreo de mis sinapsis neuronales, conquistando definitivamente mis pensamientos. Así soy yo, entregada a este carácter llorica de autocompasión. Ese que, por cierto, me hace escribir artículos como éste, de esos que no interesan a nadie.

Una frase para pensar hoy... (LXVII)

2011-04-16T04:48:00.000-07:00

"Todos los que no tienen nada que decir hablan a gritos".

Enrique Jardiel Poncela (1901-1952). Escritor español.

Conclusiones.

2011-04-15T16:30:00.001-07:00

Si extrapolamos las estadísticas mostradas por un programa de televisión emitido la noche de este viernes (llamémosle "Atrapa un millón", presentado por Carlos Sobera):

Sólo el 13% de los españoles sabe que el peso en la Luna es seis veces inferior al peso en la Tierra. Un 59% acierta que la batalla de Stalingrado fue posterior a la batalla del Ebro. Eso sí: el 83% sabe que Xavi fue el último futbolista en cumplir 100 partidos con "la Roja".

Fobia social.

2011-04-15T04:39:00.001-07:00

Nunca, bajo ningún concepto, entréis a un foro de fóbicos sociales y leáis lo que escriben en él. Nunca.

Borradores.

2011-04-14T03:40:00.000-07:00

Ya tengo aquí algunos borradores. Odio los borradores. Escribo cosas que luego no sé cuándo -o a santo de qué- publicar. Después están esas cosas que dejo inacabadas, a merced de que la inspiración me sorprenda en otro momento. Al final tengo un montón de morralla de la que soy incapaz de desprenderme: borradores que pasan de moda, que pierden sentido, que han quedado a medias. Nunca publicaré su contenido, lo sé. Pero tampoco soy capaz de pinchar en el botón de suprimir.

No me gusta cogerle cariño a lo que escribo.

Cosas revueltas.

2011-04-13T11:10:00.000-07:00

Pues eso, que las cosas están revueltas y giran en amplios remolinos que engullen más cosas que los propios remolinos hacen girar. El mundo sobrevive a un tumulto de engranajes improvisados.

Algo no encaja.

2011-03-07T15:46:00.000-08:00

Algo no encaja. Será que me sobra el tiempo para darles miles de giros a las cosas de siempre, pero me asfixia la sensación de que algo no encaja. Mi mente está atrapada en un cuerpo que no se mueve, que no hace lo que ella le dice: poco a poco me he convertido en un ser común. Mi cabeza grita, pero mi voz no se oye por ninguna parte. Creo -y, francamente, no sé si alguna vez he hablado de esto antes- que me he ido matando yo sola. He buscado el no sentir, el no llorar, el no creer, el no confiar, el no tocar, el no vivir. He buscado siempre apagar mis odios y mis pasiones, ser absolutamente racional. Y así he matado toda mi esencia.

Mi cuerpo se mueve a cámara lenta. No responde a lo que mis neuronas reclaman, sino sólo a lo que está dispuesto a hacer. Y cada vez está dispuesto a hacer menos. Me noto medio mareada, caminando a través de un horrible sueño que no me permite mantener fácilmente el equilibrio.

Missing.

2011-02-28T13:45:00.000-08:00

Ando missing. Esto de regresar al mundo real me mata. Llevo, ahora que me fijo en serio, un mes sin escribir nada. Parece habérseme acabado el fuelle (aunque sé que no del todo, claro). Pero aquí estoy: tecleando estas cuatro chorradas por decir que he vuelto a escribir algo. No tengo perdón...

Una frase para pensar hoy... (LXVI)

2011-01-28T17:16:00.000-08:00

"Quien lucha con monstruos cuídese de convertirse en monstruo a su vez. Cuando miras largo tiempo a un abismo, el abismo también mira dentro de ti".

Friedrich W. Nietzsche (1844-1900). Filólogo y filósofo alemán.

La picaresca española.

2011-01-28T11:06:00.000-08:00

España es el país de las trampas y de los jetas, no hay duda. Desde el que se lo monta para cobrar durante años la pensión de su tía muerta hasta el que se mete en un piso de alquiler con un contrato de un año y se larga a los seis meses sin decir ni pío. Desde el que compra un mueble en unos grandes almacenes, lo usa y luego lo vende en un anuncio de Internet por el triple de lo que le costó hasta el que compra algo y, después de usarlo, lo devuelve a la tienda diciendo que está defectuoso. Desde el niño de papá que no ha currado en su puta vida pero que se la suda porque su propio padre lo enchufará en un buen puesto hasta el desgraciado que cobra el paro y trabaja en negro o rechaza empleos con los que cobraría lo mismo para así no mover un dedo.

Y hasta el infinito y más allá: la cantidad de ejemplos que podrían ilustrar la ponzoña de la sociedad española no tiene límite.

Existe una pequeña -pero muy pequeña- parte de la población de este país que es honrada y honesta y que rechaza cualquier forma de jeta, sin distinción de grado o procedencia; una pequeña parte de la población que repudia esos actos de morro extremo y que siente vergüenza ajena de quien los comete. Pero lo jodido es que esta pequeña parte de la población -lejos de ser afortunada por su honradez- se ve pisoteada, ultrajada y desplazada por el resto, que ante la picaresca sólo sabe escudarse: "Pero si en España todo el mundo lo hace".

Y luego nos quejamos de la corrupción política. Pero, ¡qué coño! Si España es el paraíso de la jeta a todos los niveles, ¿cómo alguien puede poner el grito en el cielo porque su alcalde se haga un chalé de lujo con la pasta pública si luego él mismo va a comprar al súper y no tiene reparos en mangarse hasta el papel del culo si la cajera no mira? Este país, a este paso, acabará siendo un contenedor de basura.

Las botellas de Steve Jobs.

2011-01-26T13:19:00.000-08:00

Steve Jobs -presidente de la gran multinacional Apple Computer y directivo de Walt Disney Company- anunció hace unos días su retiro por problemas de salud. Está jodido el tipo, y no es para menos: sufrió hace años un cáncer de páncreas y recientemente fue sometido a un transplante de hígado.

Hasta hace un par de días Steve Jobs me importaba un pimiento, lo admito, pero la noticia de su baja y sus graves problemas médicos llamaron mi atención. Así es como he conocido la peculiar historia de su vida: una biografía que no tiene desperdicio. Si queréis leerla completa y con pelos y señales, mi principal fuente ha sido la página all about Steve Jobs (de ahí he sacado también las imágenes: por cierto, Mr. Jobs, creo que tienen Copyright, pero antes de demandarme avíseme y las quito :D). Si preferís algo no oficial y más breve tenéis este chorizo extralargo que me ha salido -que para algo me lo he currado- o la Wikipedia (ya os advierto que la versión en castellano es bastante mala).

Sin embargo, no es tanto su vida completa como sus primeros años y hasta que cumple su deseo de fundar su propia empresa. Esas son las auténticas experiencias que forjan el destino de Jobs. En Estados Unidos es relativamente frecuente lograr imperios partiendo de la nada, y la historia de Jobs es un perfecto ejemplo de este fenómeno.

Nació el 24 de febrero de 1955 en San Francisco fruto de una relación universitaria entre una estudiante y un profesor de matemáticas o ciencias políticas (parece que existe la duda): Joanne Carole Schieble y Abdulfattah Jandali (de origen sirio y religión musulmana). Las informaciones que circulan por ahí sobre la decisión de entregar al bebé en adopción son algo confusas (por lo menos yo no me aclaro). La verdad es que ignoro si sólo fue cuestión de Joanne o también Abdulfattah intervino en el asunto. El caso es que al menos Joanne deseaba para Steve una familia acomodada, pero los candidatos no cumplían las espectativas: los Jobs, un matrimonio de clase obrera sin estudios. Steve fue finalmente adoptado por ellos con el firme compromiso de proporcionarle una buena educación. En 1961 la familia se mudó al condado de Santa Clara -en el área de la Bahía de San Francisco-. Por entonces la zona empezaba a despuntar en la industria electrónica (ahora el valle de Santa Clara es conocido como Silicon Valley).

Ya adulto, Steve conoció a su madre biológica. Ésta se casó con el padre de Steve poco después de la adopción, pero el matrimonio sólo duró cuatro años. Los padres de Steve tuvieron otra hija en ese tiempo: Mona Simpson (adoptó el apellido de su padrastro), novelista y ensayista estadounidense. Steve mantiene una muy buena relación con su madre e incluso la invitó a a su boda con Lauren Powell, con la que tiene tres hijos. Steve Jobs tiene otra hija que tardó años en reconocer, fruto de una relación de juventud. Del padre biológico de Steve no se sabe nada y parece que a Steve tampoco le interesa.

Steve Jobs era un niño inquieto y no le gustaba demasiado el colegio, hasta que en 4º grado recibió clases de la profesora Imogene “Teddy” Hill: ayudó y alentó a Steve en los estudios hasta el punto de que éste pudo prescindir del 5º grado y pasó directamente a Crittenden Middle School. El truco era que lo sobornaba con caramelos y billetes de cinco dólares de su propio bolsillo (ahora entiendo la habilidad de este tipo en los negocios). El nivel de la escuela no era bueno y Steve sufría el acoso de otros niños, así que amenazó a sus padres con abandonar los estudios si no lo cambiaban de colegio. Paul y Clara -atendiendo a la petición de Steve y al compromiso inicial con su verdadera madre- accedieron y trasladaron a la familia a Los Altos. Allí Steve pudo ingresar en la Cupertino Junior High, hecho que fue decisivo para su futuro.

Muy pronto la electrónica y la tecnología se convirtieron en la pasión de Steve. Su padre lo introdujo en el mundo de los Heathkits: equipos electrónicos para aficionados con los que es posible construir diferentes aparatos siguiendo las instrucciones de un manual. No requieren conocimientos previos de electrónica, pero son muy instructivos y a Steve le fascinaban.

Steve Jobs -en el centro- y la clase de electrónica.

Después ingresó en la Homestead High School y se matriculó en una clase de electrónica. Un día llamó al propio David Hewlett -el cofundador de Hewlett-Packard (HP)- para pedirle piezas de repuesto para su proyecto de clase. David Hewlett quedó impresionado y le ofreció unas prácticas de verano en su compañía.

En esa época, un amigo le presentó a Stephen Wozniak (Woz para los amigos): juntos trabajaron en varios pequeños proyectos electrónicos y juntos fundarían Apple muchos años después.

Cuando Steve acabó la escuela superior decidió ir a la universidad privada Reed Collage de Oregón, pero suponía un esfuerzo económico muy grande para su familia y los padres de Steve se dejaron en ella casi todos sus ahorros. Steve abandonó oficialmente los estudios universitarios esa misma Navidad, pero continuó asistiendo como oyente sólo a las clases que le interesaban. No tenía habitación, así que dormía en el suelo de las de sus compañeros. Tampoco tenía dinero, así que recogía botellas de plástico y las reciclaba por cinco centavos para comprar comida. Los domingos recorría siete kilómetros hasta un templo Hare Krishna para comer caliente una vez a la semana. Fueron momentos duros para Steve: no sabía qué hacer con su vida y temía haberse equivocado, pero años más tarde confesó que aquella decisión fue un acierto.

Jobs en su época hippie.

Fue en su época de Reed Collage cuando Steve se interesó por el misticismo oriental. Se hizo fundamentalmente vegetariano y comenzó a practicar ayunos durante largos periodos de tiempo (y aun siendo multimillonario sigue practicándolos). También experimentó con el LSD. Fue su etapa hippie.

Después fue contratado de técnico en Atari, la primera compañía de videojuegos. Y eso que el tipo olía bastante mal (parece ser que ésa fue la razón por la que pronto ocupó los turnos de noche). Fue durante su empleo en Atari cuando decidió viajar a la India en busca de la "iluminación", así que pidió financiación a la empresa. Atari le costeó el viaje hasta Alemania para que reparase allí algunas de sus máquinas.

Estuvo un mes en la India y regresó bastante decepcionado, pues un famoso gurú que conoció allí -Kairolie Baba- resultó ser un estafador. A su vuelta, retomó su empleo en Atari y se aficionó a las terapias del Centro Zen de Los Altos. También pasó varias semanas en una comuna hippie en Oregón -la All-One Farm- con su novia de toda la vida, Chris-Ann Brennan (la que fue madre de aquella hija cuya paternidad le costó reconocer). En la comuna cultivaban manzanas y éste era su único alimento cuando no estaba de ayuno.

En aquellos años 70, mientras Steve Jobs andaba por ahí haciendo su vida, Woz era contratado por HP: un empleo de ensueño para él. A Woz, además, le gustaba diseñar circuitos de ordenador en sus ratos libres (vaya hobby más extraño), así que se enroló en una asociación de aficionados a las computadoras llamada Homebrew Computer Club. Los ordenadores existían desde hacía tiempo y las grandes empresas los usaban, pero eran complejos y aparatosos monstruos que ocupaban habitaciones completas.

Woz fue el artífice del primer ordenador de mesa, con teclado y pantalla. Estaba muy currado, parece ser. Con pocos componentes y mucho trabajo creó una computadora al alcance del común de los mortales (quizá aún no, pero ésa era la idea). Woz enseñó a Steve su obra y Steve quedó impresionado. No entendía con exactitud la ingeniería del aparato, pero vio el negocio a la velocidad del rayo: los compañeros de Homebrew se interesaron rápidamente por el ordenador de Woz, así que Steve le sugirió crear una empresa y venderlo.

Necesitaban mil dólares para empezar, así que Steve vendió su furgoneta Volkswagen y Woz, su calculadora HP65. Después pensaron un nombre para la empresa. Steve propuso el de Apple mientras no se les ocurriera nada mejor (cosa que no sucedió). Contactaron con Ron Wayne, compañero de Steve en Atari, y él fue quien se hizo cargo de la documentación necesaria y del diseño del logotipo. Y así fundaron Apple Computer.

Como última puntada del destino, Woz tuvo que presentar su ordenador a HP, pues todas sus creaciones eran propiedad de la empresa por contrato. Sin embargo, a HP le pareció una idea absurda y renunció a la propiedad (me da en la nariz que después se arrepintieron). Woz y Steve ya eran totalmente libres para dar rienda suelta a la aventura.

Woz y Jobs con el ordenador Apple I (1976).

Céline.

2011-01-21T15:15:00.000-08:00

Cuentan que el 1 de julio de 2011 en Francia nadie se acordará del célebre escritor Louis-Ferdinand Céline. El ministro de Cultura ha decidido desterrarlo de las conmemoraciones oficiales de este año. La obra más popular y aclamada de Céline es su Viaje al fin de la noche, novela publicada en 1932 -seguro que os suena, si es que no la habéis leído ya-. Este escritor es considerado uno de los más importantes de la literatura francesa del siglo XX. La razón por la que se ha convertido en una especie de "innombrable" es su profundo y manifiesto antisemitismo. Las biografías en web de Céline dicen que escribió varios panfletos fuertemente antisemitas y que, tras la Segunda Guerra Mundial, se exilió a Alemania y a Dinamarca. Francia lo condenó en rebeldía a pena de muerte por su colaboracionismo durante la ocupación nazi, pena que le sería condonada. Después fue condenado a un año de prisión, a la indignidad nacional y a la confiscación de todos sus bienes, pero en 1951 pudo regresar a su tierra natal gracias a la ley de amnistia. Murió el 1 julio de 1961.

Como escritor, Céline marcó un hito en la literatura del momento con su original estilo libre de florituras y retórica y cargado de realidad y brutalidad. No obstante, como persona, debió de ser un cabrón (o eso dice el alcalde de París, Bertrand Delanoë). De todas formas su vida tampoco debió de ponérselo fácil; aunque ninguna vida, por jodida que haya sido, debería convertirse nunca en la disculpa del bárbaro.

Las cuestiones que planteo son: ¿hasta qué punto es necesario no desligar persona de personaje y juzgar lo que alguien fue sobre lo que escribió cuando en realidad se trata de literatura? ¿Es lícito desconsiderar el brillante talento de Céline porque personalmente tuviera unos prejuicios, por muy reprobables que estos fueran? ¿Es imprescindible que un artista comulgue con los derechos humanos para que su obra merezca el aplauso?

Una frase para pensar hoy... (LXV)

2011-01-18T00:01:00.000-08:00

"Ese tipo puede parecer un idiota y actuar como un idiota, pero no se deje engañar: realmente es un idiota".

Groucho Marx (1890-1977). Actor, comediante y escritor estadounidense.

Niñas.

2011-01-13T02:29:00.000-08:00

Hace poco más de una semana que Kathryn A. Gray descubrió una supernova. Dicho así la noticia no tiene ninguna gracia, pero si añadimos que la descubrió con un par de imágenes en un ordenador desde su propia casa, entonces ya empieza a resultar curiosa. Sin embargo, tampoco sería nada sorprendente si Kathryn Gray fuera una física astrónoma, por ejemplo. Pero en realidad la noticia sí tiene su punto de extraordinario, pues Kathryn es una pequeña canadiense de 10 años.

Kathryn Gray se ha convertido en la persona más joven de la historia en descubrir una supernova. Las supernovas son explosiones de grandes estrellas, acontecimientos relativamente raros. Esta nueva supernova se encuentra a unos 240 millones de años-luz y ha sido bautizada como Supernova 2010It. Kathryn estaba estudiando imágenes tomadas del espacio que un pequeño observatorio amateur había enviado a su padre, astrónomo aficionado. El descubrimiento fue confirmado por la RASC (Royal Astronomical Society of Canada).

Es sorprendente y maravilloso que alguien de su juventud posea una curiosidad científica tan aguda como para conducirle a ese pequeño gran descubrimiento. En España, por ejemplo, algunas niñas de 10 años se dedican ya a ser madres. Es un hecho extraordinario también, pero lamentable en este caso. A favor de las niñas españolas diré que la jovencísima madre era gitana rumana. Pero eso no importa y el caso resulta igualmente lamentable. Una niña de 10 años que tiene una criatura hipoteca su vida desde tan corta edad. Lo más grotesco es que sus propios padres dijeran que en su comunidad y en su país no es tan extraño. ¿Cómo va a progresar una sociedad si los niños no crecen como tales? Si las niñas no cultivan su curiosidad y su mente y no aprovechan y desarrollan sus capacidades y aptitudes, ¿cómo van a superar en su futuro las barreras impuestas sobre las mujeres de ahora?

Miticanción: "No one would riot for less", de Bright Eyes.

2011-01-13T01:25:00.000-08:00

Death may come invisible (La muerte puede venir invisible)
or in a holy wall of fire. (o en un sagrado muro de fuego.)
In the breath between the markers (En el aliento entre los postes)
on some black I-80 mile. (en alguna milla negra de la I-80.)

From the madness of the governments (De la locura de los gobiernos)
to the vengeance of the sea, (a la venganza del mar,)
everything is eclipsed (todo es eclipsado)
by the shape of destiny. (por la silueta del destino.)

So love me now, (Así que ámame ahora,)
Hell is coming. (el infierno está en camino.)
Just kiss my mouth, (Sólo bésame en la boca,)
Hell is here. (el infierno está aquí.)

Little soldier, little insect, (Pequeño soldado, pequeño insecto,)
you know war, it has no heart. (conoces la guerra, no tiene corazón.)
It will kill you in the sunshine (Te matará en el amanecer)
or just as happily in the dark. (o felizmente en la oscuridad.)

Well, kindness is a card game (La bondad es un juego de cartas)
or a bent-up cigarette. (o un cigarrillo doblado.)
In the trenches, in the hard rain, (En las trincheras, en la dura lluvia,)
With the bullet and a bet. (con la bala y una apuesta.)

He says: help me out, (Él dijo: ayúdame,)
Hell is coming. (el infierno está en camino.)
Could you do it now? (¿Podrías hacerlo ahora?)
Hell is here. (El infierno está aquí.)

Do you see the sterile soil, (¿Ves el suelo estéril)
poisoned sky, yellow water, (el cielo envenenado, el agua amarilla,)
the final scraps of life (los restos finales de vida)
bringing new tears. (trayendo nuevas lágrimas?)

Wake, baby, wake, (Despierta, cariño, despierta,)
leave that blanket around you, (deja esa manta rodeándote,)
there's no where we're safe. (no hay lugar donde estemos a salvo.)

I'm leaving this place, (Dejo este lugar,)

but there's nothing (pero no hay nada)
I'm planning to take... (que quiera llevarme...)

Just you... (Sólo a ti...)

Futuro y perroflautas.

2011-01-12T10:00:00.000-08:00

En tiempos de crisis cualquier opción puede transformarse mágicamente en solución.

Por ejemplo: echar currículos hasta en los contenedores verdes por si alguien con capacidad para emplearnos en alguna parte estuviera dentro buscando entre la basura.

Otro ejemplo: En Navidad (ahora que la tenemos reciente), sentarte en el regazo de Papá Noel o uno de los Reyes Magos, tirarle de la barba y gritar: "¡Yo lo que pido es un trabajo y hasta el tuyo me vale, cabrón!".

Último ejemplo: comprarte una flauta de plástico en un tienda de los chinos, robar un pobre perro mugriento de la cocina de un restaurante chino -necesariamente vivo, por favor-, hacerte una cresta de colores o unas rastas piojosas en una peluquería china y pillarte un sitio cómodo en una acera transitada para vivir del cuento chino al estilo perroflauta. Un acompañamiento ideal es el perrobongos. Se lo puedes pedir a un/a amigo/a. Lo mejor es que no hace falta que tú sepas tocar la flauta ni es necesario que él/ella sepa tocar los bongós: con tal de que tú eches aire y suene algo y tu amigo/a aporree los bongós como si no existiera el mañana ya es más que suficiente para ser un genuino perroflauta.

Ahí está el futuro, en las soluciones rápidas. En pensar a la velocidad del rayo destructor para salir del callejón ciego, cueste lo que cueste.

Fragmento de "El joven rey", en "Una casa de granadas". Oscar Wilde.

2011-01-11T06:24:00.000-08:00

—¡Mi amo! —exclamó el tejedor con amargura—. Es un hombre como yo. Ciertamente no hay más que esta diferencia entre nosotros: que él lleva ropa fina mientras yo visto harapos y que, mientras yo me debilito de hambre, él padece no poco por comer demasiado.

—La tierra es libre —dijo el joven rey—, y no eres esclavo de ningún hombre.

—En la guerra —replicó el tejedor—, los fuertes hacen esclavos a los débiles, y en la paz, los ricos esclavizan a los pobres. Nosotros tenemos que trabajar para vivir y ellos nos dan pagas tan miserables que nos morimos. Nosotros trabajamos agotadoramente para ellos a lo largo de todo el día y ellos amontonan oro en sus cofres, y nuestros hijos se ajan antes de tiempo, y las caras de los que amamos se vuelven duras y malvadas. Nosotros pisamos las uvas y otros beben el vino. Nosotros sembramos el trigo y nuestra mesa está vacía. Tenemos cadenas, aunque ninguna mirada las contemple; y somos esclavos, aunque los hombres nos llamen libres.

—¿Les ocurre eso a todos? —preguntó.

—Eso les ocurre a todos—respondió el tejedor—, a los jóvenes lo mismo que a los viejos, a las mujeres lo mismo que a los hombres, a los niños pequeños lo mismo que a los que están cargados de años. Los mercaderes nos oprimen y tenemos, por necesidad, que hacer lo que nos ordenan. El sacerdote pasa a caballo rezando el rosario y ningún hombre se preocupa por nosotros. (...) Pero, ¿qué os importan estas cosas? No sois de los nuestros. Tenéis una cara demasiado feliz.

Oscar Wilde (1854-1900) es uno de los grandes de la literatura universal. El retrato de Dorian Gray fue su única novela. Escribió también poesía, teatro y ensayo. Una casa de granadas (1892) es una pequeña colección de parabólicos cuentos de hadas cargados de hábiles e ingeniosas críticas a la sociedad de la época (que, curiosamente, dista muy poco de la actual).

Tráfico de hijos.

2011-01-10T07:06:00.000-08:00

Las denuncias públicas tienen unos pocos años escasos, pero las sospechas siempre han estado ahí para las mujeres que perdieron a sus bebés. Entre los años 60 y principios de los 80, miles de bebés en toda España fueron vendidos en hospitales a través de médicos y religiosos.

La reciente madre recibía la terrible noticia de que su bebé había fallecido en el parto, pero nadie le mostraba el cadáver. La criatura era, en realidad, vendida a otra familia por una cuantiosa suma de dinero e inscrita como hijo biológico. Ese dinero iba a parar a los bolsillos de curas, monjas y médicos involucrados en la trama.

Informe Semanal (de RTVE) emitió hace pocos días un reportaje.

"Nadie está solo", en "Algo sucede". José Agustín Goytisolo.

2011-01-05T05:26:00.000-08:00

En este mismo instante
hay un hombre que sufre,
un hombre torturado
tan sólo por amar
la libertad.

Ignoro
dónde vive, qué lengua
habla, de qué color
tiene la piel, cómo
se llama, pero
en este mismo instante,
cuando tus ojos leen
mi pequeño poema,
ese hombre existe, grita,
se puede oír su llanto
de animal acosado,
mientras muerde sus labios
para no denunciar
a los amigos. ¿Oyes?

Un hombre solo
grita maniatado, existe
en algún sitio.

¿ He dicho solo?
¿No sientes, como yo,
el dolor de su cuerpo
repetido en el tuyo?
¿No te mana la sangre
bajo los golpes ciegos?

Nadie está solo. Ahora,
en este mismo instante,
también a ti y a mí
nos tienen maniatados.

José A. Goytisolo (1928-1999) publicó Algo sucede en 1968, después de varios años de crisis creativa. La muerte de su madre, Julia Gay, en un bombardeo durante la Guerra Civil, marcó profundamente su vida y su obra. Era el mayor de los tres hermanos Goytisolo, todos literatos. Se suicidó el 19 de marzo de 1999 arrojándose desde una ventana.

Una frase para pensar hoy... (LXIV)

2011-01-05T04:40:00.000-08:00

"Un chisme es como una avispa: si no puedes matarla al primer golpe, mejor será que no te metas con ella".

George Bernad Shaw (1856-1950). Escritor irlandés. Nobel de Literatura en 1925 y Oscar (mejor guión) en 1938.

Fumando espero...

2011-01-05T01:53:00.000-08:00

Un tipo apalea públicamente una máquina expendedora de tabaco, otro le abre la cabeza al dueño de un bar por no permitirle fumar en el interior, un paciente es detenido por amenazar a una auxiliar que le recriminó fumar en el hospital, el propietario de un asador se rebela contra la ley... ¿Es el fin del mundo? ¡No! Son los primeros días de aplicación de la Ley Antitabaco en España.

Todo sea dicho, se trata de hechos puntuales: han gozado de bombo y platillo porque alimentan una jugosa polémica, y no por frecuentes o graves (salvo para el señor de los puntos de sutura, claro). La inmensa mayoría de los fumadores se ha tomado el asunto de forma civilizada, como es lógico. Pero de todo hay en la viña del Señor, dicen.

A ver, pequeños saltamontes: esta ley no prohíbe fumar, sino que restringe los lugares en los que, a partir del momento de su entrada en vigor, puede hacerse. No está permitido fumar en espacios cerrados públicos por una simple cuestión de respeto a la salud del prójimo -que digo yo, los que no fumamos tendremos algún derecho-. Pero si uno está en la calle (con algunos matices, pero en la calle, en general) en su casa, en un club de fumadores o donde Cristo dio las tres voces y nadie le oyó, entonces puede estrenar una cajetilla y encenderse todos los cigarros en la boca si le place. A mí, francamente, me importa un rábano que la peña se lo goce intoxicándose, pero que eso no implique intoxicarme a mí.

Estoy hasta los mismísimos de respirar humo en lugar de aire cuando entro a un local y harta de congestionarme pulmones y cerebro con la porquería que sale de la boca de los demás. Ya es hora de que se controle tan molesto vicio: el/la que fume que lo haga en su casa, en su coche, en su club o en la calle. Y si le da la rabieta que se vaya a la trena, que ahí seguirá existiendo una zona para fumar.

Hace meses que vivo en una ciudad neerlandesa y no he visto que hubiera problema alguno con el tabaco. En ningún local está permitido fumar -salvo en los coffee shops, claro-, y la gente lo respeta sin llevarse las manos a la cabeza ni perder la compostura. La mayoría de bares, cafeterías y restaurantes tiene su terracita con calefactores y mantas y ahí está uno la mar de bien, que hasta yo que no fumo me he tomado un cafetito en una con unos pocos grados en el exterior y, ¡sorpresa! Ni yo ni nadie hemos muerto por eso.

Atención, personal extremadamente enfadadito: el mundo no se derrumba sobre la cabeza de nadie porque tenga que salir a fumarse un pitillo. Seamos coherentes, por favor.

"Declinación", en "Imposible Sinaí". Max Aub.

2011-01-04T01:51:00.000-08:00

Inauguro en Frutos secos y cascanueces la sección Va de poetas que, como ya sabéis -y si no lo sabéis tampoco importa-, ya existía -y existe aún, vaya- en mi rincón de La Coctelera. He mantenido la misma denominación porque no me apetece pensar, ¿para qué? Va de poetas no es mal título (y nunca me ha gustado elegir títulos): es el que es, suficiente. De todos modos, las cosas que escribo son cosas que -apuesto las piernas- nadie lee, salvo yo por egocentrismo y algún/a descarriado/a porque Google le ha traído a este lugar en alguna búsqueda. Así que si cambio nombres o no lo hago tampoco supondrá nada para nadie (sólo para mí, por egocéntrica, y para el/la descarriado/a que acaba aquí por un buscador). Por cierto, os invito a leer las poesías ya publicadas en mi viejo blog (ya sabéis -y si no lo sabéis tampoco importa, insisto- que tengo un gusto exquisito).

Sigamos con eso de currarme las secciones: las poesías estarán traducidas si no fueron escritas originalmente en castellano e irán, por supuesto, acompañadas del nombre del/a autor/a (con enlace a su biografía) y su fecha de nacimiento (y defunción, si es el caso). En ocasiones publicaré en esta sección cosas que no son estrictamente poesía, pero que pueden ser fruto de un/a poeta/isa (incluso de alguno/a que nunca se consideró a sí mismo/a poeta/isa). Digamos que es una sección flexible, como todas mis secciones.

Inauguro, pues, la sección con Declinación, un poema de Max Aub (1903-1972) escrito bajo el seudónimo de Saul Stern en su obra póstuma Imposible Sinaí (1982).

Yo no mato a nadie,

tú no matas a nadie,

él no mata a nadie,

nosotros matamos a todos,

vosotros nos matáis,

ellos se entrematan solos.

Nadie sabe por qué.

Escudriña el mar.

Espía el declinar

del sol.

Da cuenta de ti.

Sal a ver qué pasa.

Inquiere, examina, descubre,

mira a ver, atalaya.

Pide cuentas, pesquisa.

Descubre la fuente del mal.

¿Qué sabes de tu vida?

¿Vuelve la verdad por su justicia?

Examina...

Nadie sabe por qué.

Yo no mato a nadie,

nosotros matamos a todos,

ellos se entrematan solos.

Prohibido fumar aquí.

2011-01-02T14:26:00.000-08:00

La nueva ley antitabaco inaugura el año prohibiendo fumar en los espacios públicos cerrados más comunes. Esto quiere decir que a partir de ya mismo no se podrá fumar -bajo multa de hasta 100.000 euros, según el caso- en restaurantes, bares, discotecas, salas de baile o salones de juegos, entre otros establecimientos públicos. Hay excepciones, pero son puntuales (habitaciones para fumadores en hoteles/hostales, zonas habilitadas en cárceles y sanatorios). También se añaden al veto algunos espacios abiertos, como parques infantiles y zonas próximas a hospitales y colegios. Las zonas habilitadas de estaciones y aeropuertos dejan de existir.

La ley viene de la mano de una subida en los impuestos del tabaco, así que los fumadores (yo no lo soy y nunca lo he sido, y no sabéis lo que me alegro de haber rechazado decenas de cigarros en el instituto) lo tienen cada vez más crudito para dar rienda suelta a su adicción.

A corto-medio plazo, los dedos se amarillean, los dientes se amarillean y oscurecen, el aliento apesta y la piel envejece rápidamente. A medio-largo plazo, las consecuencias del tabaquismo son más graves: problemas respiratorios crónicos, cardiopatías, úlceras del aparato digestivo y cánceres (boca, laringe, pulmón, etc.) directamente ligados al consumo de tabaco. Aún así, los fumadores alimentan su hábito: algunos, con el claro propósito de no dejarlo nunca -y estúpidamente orgullosos-, y otros, con la pesadísima losa de querer abandonarlo y no ser capaces.

A partir de este momento, los fumadores españoles tendrán que resignarse a fumar en su casa o en la calle (siempre lejos de hospitales y colegios y fuera de parques infantiles) y a pagar fortunas por su vicio. Eso o dejar de fumar de una vez, que ya es hora.

¿Por qué?

2010-12-30T11:40:00.000-08:00

¿Por qué cuando pincho en "Siguiente blog" sólo accedo a los rincones de angloparlantes que publican fotos de sus cicatrices de quirófano, angloparlantes ultrarreligiosos con decenas de hijos que hablan constantemente de su dios y angloparlantes modernos/as gafapastas que escriben cosas muy profundas que no entiendo un pijo? No sé. Blogger me lo pone difícil pero os encontraré, amigos castellanoparlantes normales.

Oferta de empleo en tiempos de crisis.

2010-12-28T06:40:00.001-08:00

Fecha de la oferta: 28-12-2010

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Nombre de la empresa: multinacional líder del sector.

[Mostrar más información]

Número de trabajadores: incontable y creciendo exponencialmente.
Sede central en: toda España y más allá.
Descripción de la empresa: gran multinacional líder del sector, con presencia en todo el mundo y una amplia gama de productos y servicios.

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Ubicación de la oferta: parques, esquinas o plazas concurridas, a convenir.

País: el que se tercie, pero preferentemente el propio para no acabar en la trena por indocumentado.

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Puesto vacante: becario de perroflauta.

Categoría: Ingenieros y técnicos; Calidad, producción e I+D; Profesiones, artes y oficios.

Número de vacantes: aún desconocido, pero grande en cualquier caso.

Nivel: becario/prácticas.

Personal a cargo: 1 (el perro).

Descripción de la oferta: la empresa precisa incorporar becarios a su departamento de PPD (Perroflautismo Puro y Duro). Recibirán formación específica en diábolos, cariocas, mazas, números de fuego y malabares con pelotitas de ganchillo y arroz rotando en distintos puestos de plazas abarrotadas, esquinas chungas, grandes parques, parquecillos de yonquis y callejuelas en barrios de mala muerte. Buscamos candidatos con estudios superiores que hayan desarrollado su carrera profesional en sitios mugrientos. Se valorará, aunque no es imprescindible, destreza musical con flauta y/o bongós. Ofrecemos una oportunidad única de integración en un prestigioso equipo. Posibilidad de promoción dentro de la empresa, permitiendo desarrollar una sólida carrera con una remuneración competitiva, acorde con la valía y la experiencia profesional de los candidatos.

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Estudios mínimos requeridos: Licenciado o Ingeniero superior. Se valorará posgrado o doctorado.

Experiencia mínima: 5 años.

Requisitos mínimos: experiencia mínima de 5 años en suplicar contratos, pedir limosna con éxito (se ruega adjuntar certificado de lismosnas medias de los últimos dos años o referencias demostrables) y arrastrarse sobre suelos sucios de cualquier índole. Imprescindible inglés bilingüe. Se valorará swahili bilingüe, esperanto bilingüe o cualquier cosa bilingüe. Total disponibilidad para viajar.

Requisitos deseados: flauta propia o bongós propios y perro propio. Se valorarán positivamente: vestuario andrajoso y ausencia de higiene personal.

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Tipo de contrato: becario en prácticas.

Duración: creemos que puede ser indefinido hasta el infinito.

Jornada laboral: 24 horas al día, 365 días al año, sin derecho a vacaciones ni descansos.

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Salario: al principio, tipo becario (es decir, no remunerado con posibilidad de alimentar al perro por cuenta de la empresa). Tras el periodo formativo y una vez superado el periodo de prueba, el proceso de selección de becarios que pueden promocionar, el proceso de promoción de becarios seleccionados y la promoción de becarios que pueden seleccionar, la nómina quedará igual. Posibilidad de recibir como extras unas dos mil hostias de parte de unos brutos/mes: se incentivará okupar chalés recién construidos y locales vacíos nuevecitos, así como acampar en zonas de tránsito de ultraderechas y salir en algún reportaje de Callejeros (para ser localizados más fácilmente).

Una frase para pensar hoy... (LXIII)

2010-12-27T16:13:00.000-08:00

Inauguro la sección de citas célebres -Frases para pensar hoy- con una contundente reflexión de Noel Clarasó. Insisto en mis más de cuatro años de bloguera para añadir que en mi pequeño rincón de La Coctelera también tenía esta sección -allí denominada Piénsalo (frases para despertar el cerebro)-, de ahí que en la primera ya vayamos por la 63: no es que no sepa contar en romanos, ¿eh?). Lo digo también -como en el caso de la sección de Miticanciones-, por si a alguien le apetece leer las anteriores 62 citas, que son buenas de verdad (ya sabéis -y si no lo iréis descubriendo- que yo soy una tía de gustos exquisitos -me encanta esta palabra-).

Y sigo currándome las secciones, amigos, aunque os la sople: no me quedo en una frase, no: también incluyo una fotico o ilustración de la voz autora, además de los datos más relevantes del/la susodicho/a, es decir: nombre completo, fecha de nacimiento (y defunción, si es el caso), a qué dedicaba el tiempo libre, nacionalidad y algún otro de interés (según el caso). Como novedad de la sección añadiré un enlace a la biografía (que me da en la nariz que siempre será de la Wikipedia, pero menos es na').

Aquí tenéis ya la ansiada cita (y prometo ser directa con las siguientes):

"No importa que las mujeres nos fastidien; lo que no soportamos es que nos fastidie siempre la misma".

Noel Clarasó (1899-1985). Escritor español.

Sobre esfuerzo y sobresfuerzos.

2010-12-20T01:21:00.000-08:00

No sabéis lo que me cuesta últimamente (quiero decir, en los últimos no-sé-cuántos meses) escribir cuatro líneas mal hechas. Nunca me imaginé en este extremo de sequía mental. Esto sólo tiene una explicación: mis neuronas-controladoras abandonaron masivamente su puesto de trabajo, dejando sin posibilidad de neurotransmisión a todas las demás... ¿Funcionará si decreto ahora el estado de alarma cerebral?

Miticanción: "Fields of gold", de Sting.

2010-12-17T04:39:00.000-08:00

Inauguro la sección de canciones míticas -Miticanciones- con un tema archiconocido de Sting que tiene más años que la polca (lo cual será bastante frecuente tratándose de mis miticanciones, claro está). Soy reciente en Blogger pero no soy nueva en esto de los cuadernos de bitácora virtuales: en mi pequeño rincón de La Coctelera tenía una sección similar -qué demonios, si la he calcado- que denominé BeSOs musicales, así que si a alguien se le despierta un repentino interés -algo así como la diarrea, que aparece sin previo aviso- por conocer mis exquisitos gustos musicales, puede darse un paseo por allí y disfrutar de un montón de vídeos -la mayoría ya no furrulan, pero algunos dan sorpresas- que en su día inserté con mucho amor.

Nadie podrá decir que no me curro las secciones, que esto de poner a disposición del personal la letra -con traducción incluida si no es en castellano, ¡ojito!- a la par que amenizo el post con el vídeo musical (que busco siempre el "más mejor" de YouTube y no el primero que pillo), esto es calidad, ¿eh? Hala, ahí os lo dejo, no me enrollo más...

You'll remember me (Me recordarás)
when the west wind moves (cuando sople el viento del oeste)
upon the fields of barley. (sobre los campos de cebada.)
You'll forget the sun (Olvidarás el sol)
in his jealous sky (en su celoso cielo)
as we walk in fields of gold. (mientras caminamos en campos de oro.)

So she took her love (Así que ella tomó su amor)
for to gaze awhile (para contemplarlo un rato)
upon the fields of barley. (sobre los campos de cebada.)
In his arms she fell (Ella cayó en sus brazos)
as her hair came down (así como caía su cabello)
among the fields of gold. (entre campos de oro.)

Will you stay with me, (¿Estarás conmigo,)
will you be my love, (serás mi amor,)
among the fields of barley? (entre los campos de cebada?)
We'll forget the sun (Olvidaremos el sol)
in his jealous sky (en su celoso cielo)
as we lie in fields of gold. (mientras nos tumbamos en campos de oro.)

See the west wind move (Mira el viento del oeste moverse)
like a lover so (como lo hace un amante)
upon the fields of barley. (sobre los campos de cebada.)
Feel her body rise (Siente su cuerpo elevarse)
when you kiss her mouth (cuando besas su boca)
among the fields of gold. (entre los campos de oro.)

I never made promises lightly (Nunca hice promesas a la ligera)
and there have been some that I've broken, (y ha habido algunas que he roto)
but I swear in the days still left (pero juro que en los días que nos quedan aún)
we'll walk in fields of gold, (caminaremos en campos de oro,)
we'll walk in fields of gold. (caminaremos en campos de oro.)

Many years have passed (Han pasado muchos años)
since those summer days (desde aquellos días de verano)
among the fields of barley. (entre los campos de cebada.)
See the children run (Mira los niños correr)
as the sun goes down (igual que el sol se esconde)
among the fields of gold. (entre los campos de oro.)

You'll remember me (Me recordarás)
when the west wind moves (cuando sople el viento del oeste)
upon the fields of barley. (sobre los campos de cebada).
You can tell the sun (Puedes contarle al sol)
in his jealous sky (en su celoso cielo)
when we walked in fields of gold, (cuando caminábamos en campos de oro,)
when we walked in fields of gold, (cuando caminábamos en campos de oro,)
when we walked in fields of gold... (cuando caminábamos en campos de oro...)

"Hombre mirando al sudeste" (1986) vs. "K-Pax" (2001).

2010-12-15T12:58:00.000-08:00

Hace unos días vi Hombre mirando al sudeste, del director argentino Eliseo Subiela. No acostumbro a ver películas de hace tanto tiempo, pero me picó la curiosidad con ésta. Es una historia original tejida con un hilo tragicómico y surrealista, creando un conjunto atractivo. Vamos, me agradó. La banda sonora es un pelín estridente, lo único que reprocho, aunque puede ser una mera cuestión de gusto musical.

Rantés es un joven que ingresa a voluntad en un psiquiátrico argumentando ser un extraterrestre. Lo trata el Dr. Denis, un tipo harto de su vida que renace con el caso. Rantés desconcierta enormemente al psiquiatra: la profundidad de sus reflexiones, su aguda inteligencia y los asombrosos conocimientos que maneja, su gran bondad, el efecto que produce sobre los otros internos y algunos extraños sucesos relacionados con él generan sentimientos contradictorios en el doctor: Rantés debe estar loco, pero, ¿y si viene de otro planeta?

Cuando descubrí esta película también descubrí -vaya sorpresa- que Subiela denunció en su día a Universal Studios por plagio. Según Subiela -además de una gran cantidad de críticos de cine y de multitud de espectadores de ambos filmes-, K-Pax (dirigida por Iain Softley, estrenada en 2001 y basada en la novela homónima de Gene Brewer publicada en 1995) era un remake no consultado de Hombre mirando al sudeste.

Poniendo números sobre la mesa (números que, probablemente, a Subiela le "subielon" los humos), K-Pax recaudó más de 15 millones de dólares ya sólo en sus primeros días de taquilla. Hombre mirando al sudeste recaudó unos 800 mil dólares -que tampoco está mal para una producción argentina que no salió de círculos cinéfilos en los EE. UU. de hace 20 años- en todas las semanas que estuvo en cartelera. Y digo yo, si de lo que se trataba era de defender la originalidad de la historia, ¿por qué no arremetió Subiela contra el autor de la novela K-Pax, la fuente oficial de inspiración para la película? Subiela deseaba alcanzar un acuerdo económico con la productora cinematográfica, pero no sé en qué quedó la cosa, si es que quedó en algo.

Y yo quería quedar en algo: quería ver K-Pax para compararla y comprobar si Subiela -y un montón de voces acordes- tenía razón.

Prot es un tipo que dice venir de K-Pax, un planeta que los humanos desconocen. Ingresa en un psiquiátrico, en donde es atendido por el Dr. Powell. El psiquiatra se muestra escéptico, pero rápidamente Prot despierta su interés: "su aguda inteligencia y los asombrosos conocimientos que maneja, su gran bondad, el efecto que produce sobre los otros internos y algunos extraños sucesos relacionados con él" plantean dudas al Dr. Powell: Prot debe estar enfermo, pero, ¿y si de verdad procede de K-Pax?

La historia de Prot parece suceder en un universo paralelo al de Rantés, con un psiquiatra en una situación personal distinta pero igualmente asqueado por su trabajo a la par que absorbido en él, unos locos con algo más de presencia y guión que los del manicomio argentino y un desenlace también emocionante y ambiguo, aunque más esperanzador.

Sinceramente, K-Pax parece una adaptación de la historia del Hombre mirando al sudeste -mucho más intensa- para la sociedad norteamericana del siglo XXI. K-Pax es más concreta, más estadounidense, más de abordar dolores personales, creando una historia conmovedora a partir de un suceso. Hombre mirando al sudeste es más profunda, más argentina, más de cuestiones filosóficas que abrazan completamente a la humanidad, de reflexiones que nos duelen a todos porque nos afectan y no porque nos compadezcamos. Ambas películas están muy logradas, pero prefiero la de Subiela.

Como conclusión, si bien en la forma hay largas distancias entre ambos filmes, en el fondo su argumento es el mismo: ¿plagio o coincidencia?